Klockan är ca 22:30. Två män sitter vid ett bord på en pub. En bedriver en lustblogg (Jag), den andra inte (Inte jag). Det är sedan några år tillbaka rökförbud på krogar och restauranger, ändå känns luften rökigt tjock. Männen spanar mot baren. De har diskuterat kvinnliga attribut. Törstiga och glada.
Jag
- Fan vad mycket folk det är ikväll.
Inte jag
- Det är ju lillördag!
Jag
- Vilket jävla påhitt, lillördag..
Inte jag
- Vadå?
Jag
- Ja! Lillördag! Lilltisdag, lilltorsdag, lillstorlördag (?)
Inte jag
- Haha, tönt! Skärp dig! Ta en till bira, köp en åt mig med, jag tog ju förra omgången.
Jag
- Skall ske chefen! (töntar iväg)
Mannen som bedriver en lustblogg (Jag) rör sig smäckert (töntigt) över golvet mot baren. Ett uppdrag: köpa en bira åt sig själv och åt mannen som inte bedriver en lustblogg aka chefen (Inte jag). Tankar.
"Öl är förjävla gott, hihi, varför skrattar jag, eller fnittar, hihi, jävla punko, öl".
"Undra om romarna drack öl, nu tänker du för mycket, pucko igen, och igen".
"Är detta normalt, är jag normal, tänka med sig själv, mot sig själv, pyckolaj".
Framme vid baren sneglar åt vänster. Tankar.
"Ooh, vilket ryggtavla och rumpa".
En smäcker varelse står med ryggen mot lustbloggaren (Jag), långt blond välskött hår himlar ner från ett litet läckert bakhuvud, ner över skuldror och till mitten av en till synes smidig och vältränad ryggtavla. Håret skapar konst på varelsens rygg(tavla). Tankar.
"Jag avlider, presentera sig, kanske, vågar jag, mes, smart, ölen då, chefen, skit i detta nu".
"Jag gör det, måste, man kan ju inte annat än att få ett Nej, smäll på käften, för en knack".
Lustbloggaren (Jag) knackar på varelsens rygg. "Hon" vänder sig om, håret svallar och fastnar. Av farten. Fastnar på ett stort blont skägg. Det är en karl.
Endoskopilog
En skäggig karl med buskiga ögonbryn, kanske runt 25 år i ålder. Står framför lustbloggaren i sin übermanliga helhet. Pratar. Rör på de skäggövervuxna läpparna. Tankar.
"Den kan prata".
Skäggig man
- Hej.
Jag
- Hej, jag trodde jag kände dig, hej, hej då. Bra musik!
Skäggig man
- Hej då. Lite.
Lustbloggaren (Jag) töntar (ej smäckert) tillbaka över golvet till bordet. Två öl. Mannen som inte bedriver lustblogg aka chefen (Inte jag) sitter kvar. Frågar.
Inte jag
- Var fan tog du vägen?
Jag
- Jag träffade en karl med skägg..
Inte jag
- Någon du kände?
Jag
- Nej, och jag vill inte heller, inte på det sättet.
Inte jag
- Va?
Jag
- Glöm det! Nu super vi, tills vi dör.
Inte jag
(skrattar) Ok.
Tankar.
"Jag vill dö, i alla fall själsligt, smärtan".
Trots ett öppet sinne så kan förhastade förväntningar lätt och totalt mosa dina inre visioner.